Aún concurren las horas, después de guardar tus memorias en empaques de silencios mal heridos esculpo la esfinge de tu sombra. . . que me mira como inerte con sus ojos de piedra, a veces no tengo nada que decirte ni le oculto a la noche la verdad del olvido y entonces, empiezo a destejer  con mis dedos los hilares que colgando de la luna, destilan, me tropiezo a cada instante con tu ausencia, y empiezo a describir su inercia.